Rastros de corazón y conciencia

Lo que cantan los grillos

2011-12-28T11:27:00.005-04:30

Siempre me he preguntado sobre qué cantan los grillos cuando entra la noche. Sus chillidos parecen reclamarle a la luna que se exhiba desnuda en los llanos. Orgullosa de su redondez perfecta, de su perfil enlunado; esa luna que con las nubes cubre sus partes, creando misterio lunar. Creo que tanto misterio le molesta a los grillos.

O quizá cantan riendo en medio de la soledad nocturna, porque saben que se adueñan del silencio. Entonces forman un coro de risas tan bien orquestado que, de tan solo de pensarlo, me dan ganas de llorar. ¿Pero por qué llorar si los grillos ríen? Si ellos ríen sin cesar en la noche, también lo puedo hacer yo cuando pienso cosas tristes.

Los grillos al acercarse el amanecer cantan más duro, tal vez porque saben que se acaba su reinado. O quizá le gritan al sol para que se esconda y deje a la luna verse –¡esa inmoral que no pueden dejar de admirar!–. Y el último grito de un grillo que anuncia el amanecer, ya imparable, hace que entre todos recorra un miedo frío, un miedo azul como el que nos invade el estómago al tropezarnos, cuando no sabemos a dónde vamos a caer –si en un agujero negro o, inefablemente, sobre el burdo suelo–.

Los grillos se callan temprano en la mañana porque odian el día, ese que llega con sus ruidos de carros, teléfonos, gente hablando. El día que aparece con sus radios a todo volumen, anunciando cantantes de rock que, como los grillos, le cantan a la noche.

Me gustan los grillos porque le cantan a la noche.

TML

Sin cara de tabla, con cara de vidrio

2011-12-05T22:45:00.000-04:30

Y en su rostro de vidrio se podía ver el mundo entero:
su tristeza, su felicidad
sus amores y secretos más íntimos,
todo era de conocimiento público.

Sólo bastaba con leerle en la frente
aquel post-it clavado con la emoción del momento,
y los ojos gritones que exclamaban gritos de placer o dolor
(según fuera la ocasión)

La peor parte eran las lágrimas,
esas navajas que sin salir de los ojos,
le cortaban el rostro desde adentro,
soltando migajas de vidrios por doquier
(¡ah, esa lluvia hermosa, esos copos de cristal!)

Ella quiere esconderse del mundo,
o correr hasta caer del cansancio.
Sí, escapar de los que juzgan,
de los que la miran con lástima,
de los que se preguntan el por qué de su presencia,
por qué es como es,
de dónde viene,
hacia donde va,
por qué no levanta los pies al caminar,
por qué arrastra la mirada contra el suelo,
por qué llora cuando se cae una hoja,
cuando alguien pisa una flor.

Quiere despedirse de los que no piensan como ella,
de los que no sienten el mundo igual que ella,
de los que juzgan y le dicen:
"Y esa por qué tiene la cara de vidrio.
Ella por qué llora sin parar.
Por qué sonríe con todos los niños.
Por qué le encanta ver al mundo cantar.
Por qué la brisa le pone la piel de gallina,
con espinas que se levantan hacia el cielo.
Por qué sangra apatía mientras acaricia un perro.
Por qué suda asco al mirar las motos,
tose chocolate y tiene las manos color carmín.
Porque odia los atardeceres,
y se inclina del lado izquierdo cuando piensa algo genial.
Por qué es así, no entiendo"

Y es que ella no quiere que la entiendan,
sólo quiere que la acepten,
con cara de vidrio y todo,
como si existieran otras personas así en el mundo,
aunque no existan en verdad.

Imaginemos que existen seres así,
llenos de fantasía exuberante,
de colores, de odios, de alegrías que se desbordan,
mosaicos andantes, sin filtros,
sin caras, sin vidrio.

Ella piensa que quizá en otro país,
en otra esquina del mundo,
en otro planeta del universo,
encuentre a alguien que no la pueda leer;
que no provoque esos estallidos terribles de cristal,
ese sonrojar de mejillas que le queman los ojos;
esas lágrimas que le cortan la piel;
esas sonrisas que le voltean el estómago
y la hacen dar piruetas parada de manos
(a veces ocurre la extrañeza de que camina con los pies)

Se siente como una jaula de vidrio,
un fenómeno de circo divertido de ver.
Un espectáculo ambulante (como un hombre orquesta),
que muestra todo a la vez.
Un remolino que todo lo arrastra.,
a diestra y siniestra,
que no separa,
que digiere y vomita al mundo,
tal como lo siente,
tal como lo ve,
tal como lo cree.

El mundo es una pecera,
y ella también lo puede ver.

Pintando imitaciones

2011-04-22T22:42:00.005-04:30

Te desaparece en una gama de rayas

te hunde en los poemas de pintura
en tantos colores.

Pinta flores blancas, azules, moradas,
estranguladas por una mano que las arranca
por el gusano que se enreda en su tallo
por los dientes de la vaca que las muerde.

La vaca que se pincha la lengua con la espina
y donde cae la sangre, nace una rosa
la flor que lame y mancha a las florecillas blancas
y lo disfruta, tanto que le duele
tanto que le molesta
la rosa que mancha a las florecillas blancas.

No conforme con el cuadro,
la chica que pinta quiere desaparecer todo con el blanco
para olvidar, para empezar.
Te cubre con la pintura blanca, creyendo que es suficiente,
entonces, aliviada, comienza otra vez.

Dibuja una multitud de caras,
tantas caras iguales, repetidas
tantas malas caras
caras vestidas con ropa cara
con expresiones casi felices que se pierden a lo largo de las caras.

Una multitud de caras tuyas que caminan con zapatos desesperados
que corren y se chocan entre sí.
La chica que pinta se detiene en una cara
por séptima vez
y te pinta con barba para disimular la barbilla
con más grasa para esconder la cara
delineando una boca que se sale de los bordes
que besa a una mujer, cubierta de pintura,
con besos extraños que pertenecen a tu boca.

¡Pinta que te pinta!
La pinta que más recuerda
la más adornada
la más perfecta
la de los viejos recuerdos.
Te perfila la nariz,
cincela la sinusitis con el lápiz
te aclara los ojos y enfurece tu mirada.
(Te mira como quiere recordarte)

Dibuja finamente tus manos,
le quita las uñas comidas a tus dedos
remueve el amarillo de la nicotina
sin los cayos de lápiz
pero con la misma tosquedad tierna
(¡Querida, no es la misma caricia!).

Te suaviza la punta de los dedos con el pincel
y toca la superficie del papel con suavidad
con nostalgia.

Los dientes torcidos los endereza
con ortodoncia de grafito
y sí, sabe que no es la misma sonrisa
pero… ¿a quién le importa?
sólo ella sabe que no es una pintura original.

TML

Viene y va, se va.

2011-04-22T01:44:00.006-04:30

Una vez más me tropecé contigo,

por segunda, tercera, milésima vez en esta vida.

¿Qué pasa que te escondes tras esa cara?

¿Por qué esos ojos miopes que me miran así?

Y por qué vuelves a hacerme caer,

me vuelves a meter el pie para hacerte notar.

Sí, sólo cuando estrello la cara contra el suelo

es que me doy cuenta que nuevamente eres tú,

bajo otro disfraz, otro nombre, una personalidad similar.

Esta vez quise decirte que no,

pero insistías con tus retóricas hipnotizantes,

con la risa dulce, la estúpida, las carcajadas

con la inteligencia esa que me marea y asombra,

con la cultura musical, literaria, de la vida

la cultura llena de sandeces que cargas en tus hombros

que predicas con emoción y ego desbordado,

ese que escondes tras la cara de tonto

que sale de tu boca que no deja de seducirme

por como hablas, como besas las palabras.

Logré decirte que no esta vez y no quisiste entenderlo,

por cuestiones de química tanta compatibilidad espanta,

tanta coherencia y consistencia en nuestras conversaciones

para no recordarlo.

Esa regla tan simple: polos iguales se repelen.

Y yo te repelo antes de que sea natural,

demasiada alegría, sonrisa, desboque

nunca son buenos.

Ya lo aprendí en tu primera visita.

Sí, somos perfectos el uno para el otro,

pero lo perfecto da asco.

Por eso prefiero contemplarte, así

a lo lejos.

Lo perfecto asusta y espanta.

Por eso prefiero hablarte con miedo,

sin conversaciones de mil lunas, mil lunes,

miles de lunares iguales contados, tal como antes.

Te extraño, por momentos...

cuando calla la vida y no puedo evitar encontrarte en los recuerdos

cuando sé con certeza que estaría contigo de haber tomado otra decisión.

Cuando la melancolía me cachetea y me hace arrepentirme

justo de aquello que te dije con la cabeza fría: "Me voy a arrepentir."

Por momentos cuando me alcanza la oscuridad de los párpados,

apareces y volvemos a conversar sin filtros y te extraño.

Entonces llega la luz del día, las distracciones diarias,

los labores, los compromisos, la vida vuelve y te olvido,

sólo hasta ese instante en que se atraviesa un olor, un comentario,

una palabra, el más mínimo objeto que me hace recordarte

y te extraño.

Sólo por momentos pasa eso, el resto de mi vida sigue,

tal como la he planeado.

Todo sale en el orden que venga,

crezco en grande, aprendo más tonterías que nunca

y no hay con quien conversarlas.

Prioridades, supongo...

Para poder vivir, tengo que dejar de vivirte y así lo he decidido.

TML

Round and round and...

2010-05-09T15:40:00.003-04:30

Por qué el empeño de girar y girar alrededor del mismo punto
con un lápiz autómata que dibuja círculos sin principio ni final.
Se han empezado a confundir los trazos de hoy con los del año pasado,
y del anterior, y del anterior... el papel se sigue llenando de líneas confusas.
En algunos momentos en el cruce de las rayas parece asomarse un dibujo
y el que observa -con el ceño fruncido y la cabeza levemente inclinada,
como quien mira un cuadro abstracto-
dice: "Allí hay dos chicos agarrados de manos"
y otro que mira dice: "Yo creo que son dos enamorados de espalda"
y una pequeña niña piensa: "esas rayas son todos los dibujos del mundo"
y un viejo testarudo dice gritando: "Son sólo garabatos"
y yo que los escucho, sigo al lápiz viendo cómo gira, gira, gira...

TML

De ser espectador

2009-11-30T20:12:00.008-04:30

Paseando entre los recuerdos
deseé por un momento congelar uno
revivirlo y quedarme allí

Pensé en qué hubiese sido de mi vida
de no haber tomado una decisión apurada
o haber cometido alguno de mis tantos actos impulsivos
Quién sería ahorita de no sufrir de excesos de honestidad
-de la que duele, es cruda e innecesaria a veces -

Pensando en ese justo momento visceral
cuando debí aplicar el "huele la flor, sopla la vela"
e hice todo lo contrario:
soplé la flor y la desnudé
olí la vela y me quemé la nariz.

Ahora veo la pintura patética
el payaso con los vellos nasales chamuscados
la nariz roja, rota
el tallo simple en la mano
la sonrisa estúpida, sin gracia.

Ahora me confundo al pensar cuál de tantos recuerdos
escogí para sentirme miserable hoy
para regresar a una tristeza tan vieja, llena de arrugas
que hasta ha perdido la memoria sensorial
y se ha sintetizado a una impresión
al peor momento: el punto cumbre del drama.

¡Me aburrí de esto!
quizá me disfrace de cirquero
pasaré a jugar con el público
a que ellos se vuelvan actores
y yo el espectador
de estos actos que no parecen tener fin.

Posaré magnífico como espectador
lo sé
me lo dijo algún Dios en un sueño.
Sonreiré, asentiré con la cabeza
¡aplaudiré hasta que las manos me sangren!
Sí, ¡sí! será maravilloso.

Ya no quiero soñar despierto
quiero ir directo a la acción
bordearla un poco
soplarla
tocarla
olerla
asegurarme que no sacará puntos dramáticos memorables
y así me acercaré con cuidado
la tomaré para guardarla en un bolsillo
hasta el momento preciso.

Supongo que algún Dios me avisará
para ponerla en movimiento.
Entonces me sentaré en las gradas
a verla hacer malabares
actos peligrosos
magia oscura
y me reiré de ver cómo sobrevive
sin un sujeto de prueba.

Prometo compadeceme ante sus desgracias
eso sí ¡desde mi cómodo asiento!

TML

Un dedo de naturaleza malvada

2009-11-06T21:58:00.006-04:30

Qué más da si ya no funciona
y nuevamente escuchas la misma excusa.
El dolor no va a perder su facultad de doler
es un sustantivo tan poderoso que traspasa la palabra
el signo, el significado
el morfema y te toca la vena.

Es un dedo - así lo he visto en varias ocasiones -
que siente debilidad por los tejidos abiertos.
Cuando el dolor siente grima
porque alguien cerca de él ha chirriado los dientes,
o ha escuchado un suspiro de mocos y lo cubre el asco,
entonces busca enterrar su uña en la herida abierta
hasta adentrarse completamente y comienza bailar frenéticamente.

Se gratifica sintiendo cómo se retuercen los lagrimales,
las vísceras - para quienes sufren gastritis -
y sólo siente alivio cuando las lágrimas salen del herido.

Así el dolor toma forma de sustantivo nuevamente,
de signo
de significado
de morfema,
entra al diccionario y el inocente que lo lee sólo dice:
"¡Ah! tonta palabra atrapada en el papel, en la boca"
Pero no sabe lo que dice, pues no la ha conocido.
Este irrespeto no le duele al dolor,
le dolerá a ese que no la respeta...
El dolor esperará hasta que a ese inocente se le abra una herida
y reirá en venganza enterrando su dedo.

Por eso digo, qué más da si oyes la misma excusa
sufres penas de amor
se aleja un ser querido
te golpeas
no frenes las lágrimas, complace al dolor para que se vaya feliz y te abandone.
No hay nada que puedas hacer contra ese dedo maléfico,
¿Mi consejo?: ¡Relájate y coopera!, eventualmente se irá;
eso sí, cura bien esas heridas luego de su partida.

TML

Lánzate que el golpe avisa...

2009-11-03T23:37:00.005-04:30

Hoy necesito el suelo
acostarme sobre él, pisarlo con fuerza, sentirlo
que su dureza me transmita alguna seguridad en la vida,
la única certera sobre este planeta:
siempre tendré algo que pisar
es tan cierto como la respiración

La respiración, el suelo y la muerte
son verdades definitivas
al menos mientras el mar no se trague la tierra

Quiero acostarme boca arriba
dormir con dolor de espalda
para sentir que el suelo no se ha desvanecido
que sigue ahí
que siempre tendré un pedazo de él para caer
No es la nada lo que nos sostiene, es el suelo
la superficie dura
que es tan sincera que siempre avisa con el golpe
con el roce
con el tacto
Está
el suelo
y yo
con los pies sobre él

El mal no se lo ha tragado (tos del poeta)
- perdón, tragué tierra mientras besaba el suelo
y no pude escribir bien-
El maR no se lo ha tragado
aunque va en aumento,
crece su proporción salada
Mis lágrimas tontas lo alimentan

El mar me da las gracias por devolverle a sus hijas saladas
pero me pregunta: "¿Otra vez tú?"
me ofreció regalarme sus gotas para que no me quedara sola en la tierra
pero aunque me las tragaba seguían saliendo de mis ojos
El mar me miraba con lástima de madre

El mar es dulce conmigo, suave - ¡ya saben! -
el suelo es tan certero que me avisa con el golpe
con el roce, con el tacto
Sigo amando más la verdad ruda de la tierra
por eso ahorita estoy acostada sobre el suelo
es lo único sobre lo cual, si decido dejar mis manos,
no me va a mover de mi sitio

AL menos que un factor externo me mueva de allí
como mi mamá llamándome
mi hermana haciendo algún reclamo sobre las toallas de baño
mi papá pidiéndome un vaso de agua
o tú, que vengas y, si estoy parada
sólo contemplando el poder de estar parada
pisando suelo
vengas desde muy lejos a empujarme por gusto
o por disgusto
o que vengas y te tropieces sin querer
sin verme y me muevas de mi sitio

O PEOR AÚN
la posibilidad más terrible
que ni el suelo me quiera allí
y se sacuda con un temblor para tumbarme
Pero suelo, te digo algo,
no hay nada que puedas hacer
siempre te voy a poder usar
pase lo que pase
terminaré sobre ti
así que no te molestes y aguántame
como siempre
en silencio y frio.

Le doy masajes al suelo
las palmadas de consolación que necesito

El suelo frío no hace nada
en su silencio está mi tranquilidad
sabe justo lo que necesito

TML

Un conejo que hablaba

2009-10-22T00:21:00.012-04:30

Estaba sentada en una mecedora, viendo hacia la puerta esperando a que el aire refrescara un poco mi morada. El aire no llegó, en su lugar apareció un conejo que hablaba. Pasó, hizo un comentario sobre el clima, fue a la cocina, buscó una rama de perejil y se sentó a mi lado a mordisquearla. Ahora que lo cuento, me sorprende cómo no me alarmé en ese entonces; en ningún momento le pregunté qué hacía allí, sólo empezamos a hablar y se quedó a vivir por un tiempo.

Le ofrecí comida, juguetes, contarle mis secretos y todo lo aceptó gustoso. Comía, jugaba y me escuchaba muy bien. Era un conejo encantador. Aunque hablábamos bastante, me di cuenta que no teníamos nada en común. Cuando íbamos a escoger los juguetes para la jornada de diversión del día, el animalito agarraba una pelota y yo un libro; cuando era el tiempo para escuchar música, yo escogía Guns and Roses y el conejo un ritmo raro lleno de palabras sexuales; en las noches cuando surgían los temas filosóficos, yo peleaba por la falta de sensibilidad del ser humano moderno, mientras él se quejaba de la falta de practicidad; cuando leíamos de historia su enfoque analítico era desde la economía y el mío desde la antropología; como dije antes: no teníamos nada en común (quizá ese aire de inocencia que exhala de ambos). De igual modo me encariñé con el conejo.

Un día encontré roto un cofre que era muy preciado para mí (alguna vez le conté al conejo quién me lo regaló). "Tropezó y lo tumbó" pensé, y cuando recogía los trozos del suelo, el animalito se me acercó con sus ojos grandes, mirando al suelo y moviendo las patitas nervioso "fue sin querer" me dijo. Otro día desapareció mi peluche azul favorito (regalo de un buen amigo), "lo perdió jugando" pensé, "fue sin querer" dijo él. Durante una caminata matutina, regresé del bosque y al entrar en la casa metió su pata en mi camino, la caída fue estruendosa: me rompí las rodillas, estrellé el rostro contra el suelo y se me rasparon los brazos. Mientras recogía bastante adolorida los pedacitos de dientes, llegó brincando el conejo con una curita y me la puso en la frente;"a lo mejor necesitaba estirarse" pensé, "fue sin querer", dijo él.

Fui a la clínica después de ese incidente, los médicos me preguntaban qué había pasado, no quise decir nada para que no pensaran mal del conejito. Cuando regresé a la casa encontré mi pecera de cristal rota, los pececitos muertos y las piedritas regadas en el suelo; "tumbó mi pecera de cristal" pensé, no dejé que me contestara con su usual "fue sin querer". El conejito se soprendió y ya muy tarde quise preguntarle por qué apareció así en mi casa, o cómo es que era un conejo que hablaba, o por qué sus orejas se caían. Nunca quiso responder, se dio media vuelta y se fue brincando, dejando bolitas marrones de salida.

TML

Mi tiembla tierra

2009-09-26T12:49:00.005-04:30

Se me acaba el sentido común
la estructura de mis discursos se disuelve en un fluído torpe
que se atropella por salir de mi boca
y se chorrea
ensucia las extremidades de mi cuerpo
las sacude con su marea desesperada

Tiembla mi tierra
baila ante tí
queriendo ser seductora
pero asusta
se mueve con un meneo
desorbitado que no calcula
no mide por donde pasa
y controla así al cuerpo
que amoreteado se golpea contra las paredes

Entonces río y lloro
lloro y vuelvo a reír
y de tantos espamos y contraer las entrañas
vomito para exorcizar la locura momentánea
que me causa tu presencia

Todo pasa en unos segundos
-peor momento de mi día -
y disimulo el terremoto con una sonrisa
Cruzamos dos frases comunes
y ni te enteras que acabas de causar un desastre natural
allí, en mi mundo
ese que aún desconoces

TML

Viendo al infinito (sin ver más allá)

2009-05-22T19:01:00.006-04:30

Y un día la cobardía pudo más que yo.

Entonces me volví espectador inerte

Un observador lejano

un miedoso

un soñador compulsivo

pintor de un autoretrato inmóvil que te observa.

TML

Fotografías obtenidas de http://little-people.blogspot.com/

Si soplo...

2009-04-17T23:05:00.006-04:30

Desperté con el poder de soplar,
si lo hago fuerte se caerá un árbol en algún sitio.

Si soplo un poco más fuerte
las olas crecerán y hundirán a una pequeña isla.

Tal vez me atreva a tomar todo el aire
que entre en mis pulmones
y sople con fuerza para voltear el mundo.

Quizá siga respirando a un ritmo natural,
pausado, tranquilo... para evitar accidentes.

TML

Un sueño y una realidad se confundieron

2009-03-30T23:05:00.008-04:30

Conocí a un sueño que cruzó la línea de la realidad.
Conocí a una realidad que cruzó la línea del sueño.
Mezclaron los límites y confundieron al cuerpo.
Al despertar el Engañado sufre
se siente traicionado
por su propio sueño
ese que lo alentó
le dio aventuras
le hizo llorar, ser feliz, pensar, hablar
decir las cosas más elocuentes de la vida.

Ese sueño que cruzó la línea no entendió su naturaleza fugaz
se quizo quedar en el despertar
y alertó los sentidos.

"Siento que es tan real" dice el Engañado.

Y pasa todo el día confuso,
el sueño no lo quiere dejar
se hace pasar por recuerdo.

El Engañado cierra los ojos
se aferra al sueño
lo siente en el escalofrío de su espalda
en su piel puntiaguda
en los casi invisibles vellos del final de su espalda
que se alborotan dorados.

El sueño penetra en el cuerpo del Engañado
profunda
intensa
realmente.
Se materializa haciéndolo sentir
se apodera de la memoria involuntaria
y le hace creer que fue parte de sí
que lo vivió
lo disfrutó
que se fue con el tiempo
y quedó archivado en su mente.

Pasó el tiempo del sueño,
el Engañado quiere recuperar el sentido de realidad.

Era el turno del sueño de tener una aventura,
era el turno de la realidad de tener un sueño,
todo era un plan del cuerpo cómplice de ambos,
para un sacudir involuntario y despertar al Engañado,
el que sufre las jugarretas del otro.

El engañado inocente se pregunta:
"¿Qué quiere ese sueño juguetón?"
responde:"Creo que nada"
y, en silencio,
disfruta de las sensaciones que se esfuman
de la misma forma en que nacieron:
efímeras, hechas de memoria fantasiosa,
inconsciente, mentirosas y difíciles de leer entre líneas.

Mañana el Engañado será víctima de otro,
el sueño olvidado y tragado por el cuerpo.

TML

Un universo y yo

2009-03-24T23:01:00.005-04:30

Infinito, inmenso, negro
está allá el Universo.
Pequeñita, dudosa, observadora
estoy yo aquí.
El Universo me mira
me echa un guiño con alguna estrella fugaz
me vigila con sus ojos brillantes.
Yo miro al universo
con dos puntos verdes, negros y marrones
sólo dos, pero hago lo mismo que hace él con miles.
Su oscuridad refiere a mi nada.
Sabe que necesito algo,
sólo espera a que yo dé el primer paso
en esta relación interestelar.
Entonces me da una pista
para dejar el miedo de lado,
("Iguala la nada y desea con fuerza")
Cerré mis ojos
apreté las pestañas
pense en un nombre
lo repetí mil veces...

Espero la respuesta del Universo.

TML

Café en reposo

2009-03-20T13:33:00.004-04:30

¡Cómo disfruto de la neutralidad!
Es una espera paciente y relajada
hacia algo que amenaza con explotar.
Ese estado inmóvil que neutraliza el ocio
no crea, no altera, no desespera,
sólo desvía las energías de sueños despiertos
y desenfoca sentimentalismos a otros lados del cuerpo.
Una taza de café en reposo
el azúcar en el fondo
el polvo disuelto que corre en las venas en contra del sueño
yace allí, marrón, tranquilo, inerte
y el agua, algo sucia, sólo se mueve a merced del viento
o por la torpeza de quien pueda tropezar la mesa donde se encuentra
todo por accidente, sin segundas intenciones.
La mezcla líquida va girando al ritmo exacto del planeta
un espacio de tiempo detenido en la neutralidad
cósmica y pacífica, que le gana a la felicidad.
¡Es tan frágil! sólo basta que venga el que introduzca la cucharilla
revuelva y vierta leche al gusto
todo con la intención de estropear la envididada calma
y, en venganza, bebérsela hasta el fondo.
¡Salud!
TML

Detener

2009-01-06T22:14:00.006-04:30

El mundo gira, no lo puedo evitar
quisiera pararlo y recorrerlo en suspensión
detener el mareo que le causa a mi cabeza
ese movimiento circular
redundante
de autómata infernal que contamina mis pensamientos
mis ilusiones, esas fantasías dantescas.
Quisiera congelar y conocer ese mundo
gritar sin ser escuchada en sus aires
tocar su tierra sin molestar a nadie
imaginar que tengo el poder de controlarlo
sólo por un segundo
para luego con fuerza
regresarle su movimiento perpetuo...

TML

Muñequito de papel

2008-11-20T14:13:00.010-04:30

Alguien desde el cielo se inspira
dibuja con su dedo mágico sobre el papel
quiere enmarcarlo en la pared de su cuarto
pero se le cae hacia la masa verde.

Un muñeco de papel blanco cae en un vientre
es deseo de todos darle una forma
Ella lo vuelve niño con su imaginación
él quiere volverlo una pelota de beisbol
Ella quiere cuidarlo
él jugar y lanzarlo lejos
No hay forma pero promete
no hay vida pero late
no hay color pero contiene rojo
Es un lienzo en blanco sobre el que muchos podrán pintar.
Se aventurará a crecer
tomará forma propia

alguien dibujará un mundo sobre él, dejará de estar en blanco.

TML

2008-10-27T22:52:00.004-04:30

Se contraen las paredes del estómago
se retuercen como gusanos andando
recorta la boca y desaparece el hambre
nace una molestia que recorre los miembros
acelera el corazón, debilita el cuerpo, la piel se eriza
las lágrimas corren apuradas a los ojos
la desesperación se adueña de los gritos
una descarga emocional viene luego
exagerada, liberadora, catártica
y la tranquilidad posterior es encantadora

TML

La risa bajo el agua

2008-10-22T11:48:00.004-04:30

En aventuras submarinas se sumerge
nada, se balancea ondulante
ríe, feliz
penetra la corriente
se aleja de la tierra
una risa silente
precisa
la más sincera del mundo
esconde su sonido en caracoles
se vuelve el cantar del mar
sopla el viento sobre él y devela la risa
descubre los secretos de la felicidad de la vida
pero nadie los escucha y se pierden en el tiempo

TML

Respira

2008-09-30T21:11:00.004-04:30

Respira, cierra los ojos y observa,
una imagen automáticamente se forma allí
hay algo tatuado en el revés de tu ojo
te acelera el corazón y crea un cosquilleo
que recorre tu cuerpo y te hace sentir cosas maravillosas
nuevas, inexplicables, irreconocibles en tu pasado

Abre los ojos, esa imagen vuelve a aparecer
el nerviosismo te ataca los sentidos
inmoviliza tus extremidades, te hace temblar
la desesperación llega cuando desaparece
y queda un vacío que llena la imaginación
La mente juega a inventar
enojos, reconciliaciones
películas, risas
caricias, emociones infantiles
paseos agarrados de mano
días soleados, noches diferentes
besos tiernos y apasionados
que de pronto se materializan tras un reencuentro

Llámalo con la mirada, el cuerpo, la mente
tu corazón grita por más atención
te sientes niña malcriada como años atrás
quieres reclamar que sólo es tuyo
pero tu boca calla, tus manos se inquietan
sale un silencio ensordecedor
escuchas al aire que te susurra que tengas paciencia
y tus humores bajan através de estas palabras.

TML

Despierta

2008-09-26T16:05:00.011-04:30

Hola
abre los ojos
sin apuro
observa tu alrededor
siente la calma del recién descansado
la paz del mundo se transforma en sensación
y recorre tu cuerpo, te hace sonreír

Hola
abre los labios
naturalmente
abre tu boca y sonríe
el cosquilleo de tu estómago abre paso
y acompaña a la sensación de paz
recorre tu cuerpo, te hace pensar

Hola
expande tus oídos
escucha los latidos acelerados de tu corazón
el golpe en tu pecho te emociona
acompaña la sensación de paz
recorre tu cuerpo, te hace sentir

Hola
expande tus pensamientos
recuerda qué se siente ser feliz
la imagen en tu mente crea emociones
acompañan la sensación de paz
recorren tu cuerpo, te hacen vivir

TML

Masa

2008-09-09T16:37:00.005-04:30

Las manos comienzan a darle forma a la masa amorfa

y el sol comienza a pegar en los ojos desnudos

los dedos se entierran dejando huecos de intensidad

y se reconoce una figura un tanto familiar

¿Qué es? el escultor no sabe responder

sólo deja que sus manos amasen y amasen

hasta que solas se detengan de trabajar

Hizo figuras grandes, las deshizo

encontró figuras pequeñas, las deshizo

bocas, narices, brazos, piernas

un acercamiento de dos picos dio la sensación de un beso

en seguida la mano escultora lo aplastó.

La masa reposa en su mesa sin forma

esperando a que el escultor termine su siesta

y regrese a ella con la esperanza de ser algo.

TML

El ensueño ¿artístico?

2008-07-17T13:54:00.009-04:30

“Un bello poema no es sino una locura retocada”
(George Steiner)

Desperté del ensueño ¡había vuelto a vivir!
Reencarné en poeta melancólico y me volví uno con la pluma
experimenté el excite del roce con el papel
ese amante frágil que guarda tantos secretos de la mano del hombre
el confidente de la tinta, coleccionista de recuerdos, canciones, amores
mediador de emociones desbordadas del amante
pensador, iluso y soñador.
Papel cómplice de engaños y picardías,
captor de la oralidad volátil que congela la esencia del pensamiento
el andar, el seguir, el destruir del hombre
testigo, cómplice y víctima de la mente del poeta
Ese que se confunde y no se reconoce
no sabe diferenciar de sexo, ni vida, ni vocación ninguna
Ella o él frente a su imagen:
Me levanté un día frente al espejo sin encontrarme
las manos, el rostro, alguien se movía al compás de mi cuerpo
no me vi, te vi, me vi, te vi, me vi, te vi, ¿quién era?
Híbrido de vidas y colores enredados como un montón de hilos de tejer
cogí las agujas, tejí sin parar el cabello, los ojos, la boca
no lograba conseguir mi forma
Tejí, destejí, e hice una mortaja para guardar ese cuerpo extraño
¡Vaya inconformidad! Me sentí Penélope, Úrsula
tejiendo infinitamente, sin freno, infernalmente
Y una mano me detuvo, me vi, eras tú, pero no quise entender

“¿Logré escapar?¿Me perdí en algún laberinto
que inventé?” (José Tomás Angola)

Y la poeta quiso ser narrador.
Escribió historias hermosas cuyos personajes buscaban incansablemente la felicidad
pero nunca la encontraban
Inventó mundos, países, lugares maravillosos
Se refugió en sus aventuras literarias
Se enamoró de un personaje protagonista de una novela que empezó
Un narcicismo diferente nació aquel día
cuando soñó con ella e hizo la crueldad de crear un libro sin final
donde existía un amor sin sentido, conflictos ni diferencias
Mató la magia de su historia y se perdió
entre narraciones infinitas de felicidad enfermiza con su amada imaginal
No quiso salir de allí, se convirtió en personaje de su propia historia
le quitó el sentido de belleza a la escritura
continuó su historia en los sueños y así fue desgastando su tiempo.
Condenó al cuerpo a sólo sentir a través de las palabras escritas
tomándose demasiado en serio el “no nos dejes caer en la tentación” del Padre nuestro.
Entre sus sueños ese narrador le dio a su amada la habilidad de cuentista
y ella en su felicidad falsa quiso escribir la esencia del cuento.
En una de sus tantas muertes mentales (cuando su amado despertaba del sueño)
descuidó su libro de notas, aquel que él encontró y leyó:

“Erase una vez una bebida prohibida en forma de dulce néctar: el dolor de mi cuello, el protagonista de mis sueños, el príncipe azul del desencanto. La bella durmiente, el corazón latiente, la mirada perdida, la ilusión corrompida, la niñez encarnada, la princesa ilusa.Un cuento de desengaño, personajes crueles, verdades dolorosas, persecuciones terminadas en muerte, un ‘vivieron infelices por siempre’.La princesa y el príncipe, la mujer entregada, el hombre que engaña y ¡ah! Aparece la bruja, el príncipe y la bruja, el hombre idiota, la mujer provechosa, un cuento de Hadas un tanto torcido.

FIN”

“Disipada la asfixiante humareda que estos relatos
dejan tras de sí, el lector podrá intuir que todo soñador
no es más que un perdedor compulsivo. Pobre de él,
todavía no lo sabe.”
(Oscar Marcano)

Aquel día el narrador se desencantó de su amada
Ella enumeraba caóticamente las imágenes
no era cuentista, ni poeta
no era nada, él no era nada, yo no era nada
No sé cómo expresarme hablando, pero sé que la escritura me da alivio
es mi disfrute personal
Ni el narrador, ni el cuentista, ni el poeta me agradan del todo
pero es imposible no quererlos
Ellos caminan al son de mi alma, bailan con el ritmo que les toca mi corazón
Música encantadora que crean mis manos, mi lengua, mi alma
mi cuerpo se deja llevar sin detenerse, con un baile macabro que nunca termina
Toco una música que para oídos ajenos suena estruendosa y horrible,
para mí son tonadas dulces que acaramelan mis extremidades
y me hacen sentir orgasmos de espíritu,
que terminan en una sonrisa perdida, un cuerpo atontado
por las mentiras que le dicen mis manos a mi cerebro
Las palabras juegan conmigo, yo juego con ellas, el juego es incesante
les miento, me mienten, creamos mentiras
para hacerle creer al corazón que realmente siente
Mis manos son mis cómplices y compañeras del engaño
ellas golpean, comen, tocan por mí,
me manejan mis manos y es por eso que cuando te toco,
me hacen creer que el amor existe.

TML

Un saludo

2008-05-29T00:54:00.005-04:30

Un saludo, una mirada fugaz. Un guiño del ojo del alma propiciado por Eros. Su despiste no quiso dar cuenta de ello, por eso siguió bailando en su ensueño de perfección de aquel momento. Era feliz simplemente por estar allí, con la música, el lugar, la gente, todo parecía haberse reunido exclusivamente para su felicidad. El invierno, la compañía, las miradas, los vestidos, la novedad; la belleza visual se depositaba en cada cosa que se moviese o no, pero que era perfecta por sólo pertenecer a esa tierra. Su andar desesperado de emoción llevaba más de una semana, las manos ansiosas, la cámara siempre lista, sus movimientos latinos (aunque inexistentes en su país) quieren salir a flote por sentirse extranjera en busca de diversión y de alguna manera un crecimiento personal. Cada movimiento parece premeditado, pero la naturalidad se le hace parte del cuerpo y la extrañeza del sitio nuevo penetra sus células, le eriza la piel y el escalofrío toma la forma de una mano que roza su cuello, su espalda y crea esa sensación de frío en sus senos.
Una sonrisa, un roce fugaz. Una declaración de amor efímera grita la boca de su alma. El alcohol hizo no dar cuenta de eso, por lo que siguió bailando aquella música que detestaba, pero que, por alguna razón inexplicable, se había convertido en algo hipnotizante que le hacía mover el cuerpo incansablemente. El invierno, la compañía, los vestidos, todo se le hacía familiar y disfrutaba de la sensación de encaje, pensó “he encontrado la llave que abre el secreto de la tranquilidad de mi alma” mientras pisaba la tierra. Todo se le hace surrealista y se repite incansablemente que no lo puede creer, está feliz, casi con el alma transportada del cuerpo, viendo desde arriba el panorama de sus días perfectos. Las luces fueron captadas por sus ojos y encerradas en su pupila por la negrura cautivante, el brillo tenía vida dentro de las dos cavidades verdes y blancas y rojas y negras y aguadas, fueron testigo y guardianes de todo lo que vino después, que pasó al cerebro, al alma, hizo memoria en el cuerpo.
Una palabra, una química menos fugaz. Una entrega en alma y cuerpo hace la imaginación. La picardía propiciada por el alcohol dio cuenta de ello, pero siguió bailando la música horrible y hablando con una confianza que sólo nace de relaciones de una vida anterior. El invierno, el calor del cuerpo, el roce de manos, todo lo disfrutaba y lo vivía con naturalidad; no pensaba nada en aquel momento dominada por un halo de comodidad grandioso. El surrealismo es asentado en el alma y la felicidad, consciente de su estado pronto a extinguirse (aunque de manera forzada), es más vitalizadora y tangible que nunca. Por primera vez sus sentidos enloquecen, toman vida propia: el corazón late rápidamente, las manos tiemblan, el estómago alborota a sus huéspedes que responden con cosquilleos y los músculos faciales toman vida propia causando sonrisas tontas e inesperadas.
Un beso, un recuerdo inolvidable. Los labios, la lengua, las manos jugaron tiernamente entre la boca y el cuello. El alcohol, el viaje, la felicidad adictiva, el bienestar inexplicable hicieron caso omiso de la locura y la hicieron dejarse llevar. Bailaba al son de la música que odiaba, tocaba a quien le gustaba, hablaba de todo, besaba sin parar y con la sensación más divina que sintió en cualquier otro beso. Química, sensualidad, deseo. El invierno, el abrazo que nace del invierno, el beso que nace del abrazo, la felicidad de pertenecer por un instante a la tierra que entre sueños tiene vida propia. Todo se hace memoria y se idealiza, la misma mano de escalofrío recorre el cuerpo, los sentidos vuelven a enloquecer ¡Allí viene la sonrisa inesperada!

TML

España

2008-03-12T14:29:00.011-04:30

Un amor platónico encarnado en invierno

de suave y fría brisa que besa

y se pasea entre tanta mezclas

razas, paisajes, personalidades

culturas unidas por un deseo de disfrute

y conocer esta hermosa tierra

Sitio dueño de sueños de tantos años

que finalmente se materializan

Un primer encuentro que expandió mis ojos

mi boca, mi alma

pisaba algo diferente

respiraba otro mundo

Mejor de lo que nunca imaginé

Madrid ciudad señorial

historia, fiesta, ritmo acelerado

urbe cuyo corazón late a gran velocidad

como el paso de sus transehúntes

humores fríos como el aire

miradas y palabras que entibiecen el alma

alivian al corazón

Ciudad de pasos limpios y acelerados.

A coruña

A Coruña y Santiago de Compostela

A Coruña y su tranquilidad

amabilidad, amor, paz

vistas grandiosas para el bienestar mental y visual

es una voz que se te acerca tiernamente al oído

susurrando las palabras más hermosas del universo

te habla sobre el secreto de la felicidad

Amor reencarnó en sus calles y su gente

lo convirtió en un sitio que hechiza pensamientos

y seduce con suave música

El primer amor nunca se olvida,

nunca olvidaré Coruña.

Mis pulmones se volvieron del tamaño del mundo

al respirar Barcelona

mi quijada y mis ojos cayeron en picada al suelo por el asombro

Experimenté un orgasmo multisensorial

de mente, cuerpo y espíritu

me estimulaba tanta música, arte y fiesta juntos

actuación, pintura, baile,

canción que suena al son de mi alma

sentí un encaje perfecto

En Barcelona encontré la llave correcta

para abrir la puerta de mi corazón y felicidad

al resto del mundo.

Nostalgia del buen amigo

de la mano que ayuda

del abrazo que conforta

La ventana a la alegría empieza en sus aguas

Ciudad que detiene las agujas del tiempo

a los ojos que admiran la fuente de Plaza España

Luces, colores, humanidad

perfección hecha de música y agua

El secreto de su encanto es el agua

ella la hace un sitio mágico ante todos.

TML

sólo una vez

2007-12-17T00:51:00.002-04:30

El corazón gritó sólo una vez y calló para siempre.
Aturde su silencio, preocupa su monótono latir.
Extraño su ritmo acelerado que activaba los sentidos
y desataba esa ola furiosa de adrenalina al cuerpo.
Tal vez en un futuro despierte otra vez...
Pero por ahora duerme, dulce bella durmiente
por cien años, por mil, o algunos más.
Recobra fuerzas, sueña, vuela, muere y vuelve a vivir,
que yo velaré tu sueño desde aquí afuera
y estaré lista para tu nuevo despertar.

TML

lo perfecto que perfecciona y daña

2007-10-07T22:40:00.001-04:00

La confianza da asco

la cercanía extrema calculada con lupa también

de cerca todo es así:

asqueroso, imperfecto, desigual...

Los sentimientos, emociones y especialmente la memoria

hacen borrar esos detalles

esas cosas permiten ver todo perfecto

y puede suceder en extremos:

perfectamente imperfecto, perfectamente perfecto,

perfectamente desigual, perfectamente extraño...

"Un conjunto de desperfectos hacen un estilo"*

pero la máscara real sale a flote en los momentos de batalla,

la molestia hace que los lentes de microscopio

sean puestos ante los ojos y ante el cerebro

se mira con claridad aguda

se piensa con claridad aguda

es tan agudo todo que se pincha el ojo y sangra

se pincha el cerebro y sangra

y por eso es que duele cuando se entra en detalles de verdades crueles.

A veces por ceguera autopropiciada (o por placer masoquista)

uno se quita los lentes del cerebro y del ojo

sólo para ver borroso y aceptar los imperfecto

y así tiene que ser, porque sino no nos aceptaríamos ni a nosotros mismos.

Pero para evitar grandes fracasos yo recomiendo:

1- ¡Quítate los lentes miscróscópicos para que disfrutes sin juzgar! Cuando lo hagas no olvides mirar entrecerrando los ojos, así te acercas a lo microscópico y volverás a la realidad de que NADA ES PERFECTO y tengas la potestad de juzgar conociendo.

2- De vez en cuando utiliza lentes a medio aumento para navegar sobre la línea horizontal, torcida y desequilibrada que separa la concepción de perfección de inmortalidad...

3- Cierra los ojos y siente la libertad que te dio Dios de ser imperfecto...de vivir con la conciencia de que eso eres: un animal imperfecto que busca la perfección y nunca la encontrará (eso es lo que hace feliz al ser humano: esa búsqueda insaciable que es satisfecha por períodos de tiempo que nos impulsan a nuevos retos).

4- Si eres ciego, sé consciente... si eres consciente date momentos de ceguera...

5- Busca la perfección... si crees que la encuentras ponte lentes microscópicos para ver si es algo de este mundo =)... si lo es y sigues creyendo que es perfecto a su manera entonces será perfectamente humano, real ... será lo que te haga momentáneamente feliz, finitamente.

TML

*Frase extraida de NO MOLESTAR, programa del canal FOX.

retazos de lógica absurda

2007-08-11T22:35:00.000-04:00

La inocencia del pensamiento no existe

todo se calcula

se enumera

se deletrea

se transforma

se recrea

se destruye

se inventa

la inocencia del pensamiento se perdió

sólo una vez fuimos inocentes

y libres de toda culpa

nada es casual

todo se sabe, se provoca.

Nada es involuntario

sólo la vida lo es

la muerte algunas veces

al perderse la involuntariedad de la muerte

por tan solo un hombre

por tan solo una mujer

se perdió la inocencia del pensamiento.

TML

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Mírala bien

ella se va

rompe la cerradura

bota la llave universal

absorbe la lágrima con la lengua

saborea tu victoria

regresa a simple agua esa lágrima escapada

la sal, tu sabor, es ahora insípido.

Se evaporan los perfumes

pestañean, guiñan las miradas

un sentimiento de arrepentimiento

y te dejó ir

no te escribió más

no te pensó más

si no te escribe, no te piensa

Primero escribe y luego existe

si no te piensa no te escribe

si no te sueña no existes.

La calma regresa el cuerpo,

victoria dulce para sí misma.

El equilibrio.

Regresa la conciencia de imperfección

retorna su felicidad

admite mortal al sentir.

TML

el arte de tejer

2007-06-07T20:27:00.000-04:00

"Algo te indentifica con el que se aleja de ti, y es la facultad común de volver: de ahí tu más grande pesadumbre." (César Vallejo, Algo te identifica)

De esperanzas rotas e ilusiones muertas se teje la tela de la melancolía

con agujas fabricada de metales inoxidables

hilos de colores

de diferentes matices

dan vida y muerte a lo que se teje incansablemente

Penélope, Ursula y yo tejemos la mortaja que no tendrá uso

todo por matar el ocio

ganarle por segundos al tiempo

dandole forma al malgasto de pensamientos

tejo, tejo, tejo

mis manos no paran de tejer

mi mente no para de tejer

trabaja la mente, trabaja las manos

tejo, tejo, tejo

las tijeras quedan de adorno

sólo sirven para cortar los retazos inservibles

mientras tanto tejo, tejo, tejo

mis manos tejen

mis dedos tejen

mi boca teje

mi lengua teje

mi cuerpo teje

mi mente teje

teje la mujer

teje la ociosa

teje la niña

teje la ilusionista

teje la melancólica

teje la soñadora

teje la razonable

teje la calculadora

teje la inmadura

teje la trabajadora

teje la escritora

teje la lectora

tejo, tejo, tejo

ya toma forma la mortaja y estiro los brazos de felicidad

guardo el cadáver en el corazón de los hilos entrelazados

lo entierro bajo tierra sin ritual

no merece ritual ese cadaver

murió por el desgano

TML

suspensión

2007-04-13T09:40:00.000-04:00

**Fotografía tomada por María York - Marie - **

Escribir desde la turbulencia: desahogo necesario
Escribir desde la felicidad: manera más hermosa de demostrar el afecto
Escribir desde la tristeza: empeño en vivir emocionalmente desde el pasado
Escribir desde la paz relajante: lo hago ahora

Una vaga sensación de satisfacción me deja como flotando en el aire, en una atmósfera extraña de suspensión que me permite tranquilidad y me mantiene añorante de la ignorancia del porvenir.

El tiempo de la soledad necesaria y de mirar atrás sin arrepentimientos,
ni de actitudes, ni de respuestas, ni de búsquedas, sólo la satisfacción
de que supiste vivir extremamente algo por primera vez en tu vida
y aunque eso te llevó a la felicidad o tristezas exageradas
al menos sabes que supiste con la honestidad vivir al límite por una vez.

Sin mayores reflexiones ni melancolías reprimidas es el turno de la dejadez
del dejar fluir y tan sólo esperar que todo llegue en su momento indicado
y así el río de la vida va retomando su curso natural con un torrente
que genera sonidos estimulantes para la siempre hermosa paz
del silencio satisfactorio que no enmudece ni ensordece... sólo existe.

TML

Calles rotas

2007-04-02T09:05:00.000-04:00

Se incrementan las tensiones, surgen odios antes desconocidos en este lugar donde las opiniones sobre el poder, en un pasado, no solían ser más que pequeñas diferencias entre los habitantes. Ahora hay luchas de ideales hasta rozar y profundizar en la muerte, este cambio, no por casualidad, fue incentivado por un poderoso obsesionado con el color de la sangre para dejar su rastro. Nuestras calles han ido acumulando con el paso del tiempo su dolor bajo el asfalto... se rompen porque hoy no aguantan seguir tragandose las lágrimas.
Las calles rotas tropiezan los pies torpes de alguien abandonado hasta por las mismas ganas de vivir. Aún así, enfermas y rotas de tanto sentir las agresiones entre aquellos que sobre ella habitan, sirven de asilo para negociantes de aluminio, para micro empresarios del entretenimiento, también para esos expertos catadores de aguardiente, sin olvidar a los actores que ofrecen presentaciones públicas y gratis de monólogos y reflexiones filosóficas. Son estas calles rotas las que educan a nuestros fututros representantes. Estos que imitan todo comportamiento, futuros científicos expertos en la química orgánica. Otros con intereses en la medicina, prueban cosas más útiles que un sedante para tranquilizar el frio que se cuela en sus huesos. Futuros sabios alimenticios, han encontrado un manera de al menos disminuir el hambre con la fuente inagotable de la basura. Ellos en su ciencia se consumen, corren con pies desnudos sobre la madre ahuecada....
¡Ay calle si pudieras hablar! tú que en algún momento fuiste símbolo de cambio y modernidad, explícame la realidad de lo que eres y lo que han hecho contigo...

TML

mediadora

2007-03-31T14:40:00.000-04:00

"La poesía (...) Niega la hitoria: en su seno se resuelven todos los conflictos objetivos (...) Voz del pueblo, lengua de los escogidos, palabra del solitario"
(Octavio Paz, El Arco y la Lira, p. 13)

**Fotografía tomada por María York - Marie - **

Gritos sagrados de la memoria olvidada,

sólo recordada por la tradición oral

o por viejos papeles mediadores de emociones desorbitantes

y el hombre siempre terrestre.

Poesía cantora, rescatista del tiempo,

atemporal y suspendida en la experiencia repetitiva del ser.

Buscas hacerte notar nuevamente despertando

en la conciencia colectiva las crudas realidades

que se suelen esconder bajo el asfalto de las calles

pero siempre palpitante logras tu lento proceso en la sociedad.

Esa sociedad que esconde, olvida, pasa a una página nueva

haciéndole perder el valor a su historia,

dejando de lado su enseñanza de no repetir viejos errores...

TML

Enumeración caótica

2007-03-21T21:29:00.001-04:00

**Fotografía tomada por María York - Marie - **

Presencia ausente y presente; sombra proyectada por la intersección de viejas luces en contra de una figura borrosa; entremezcla de sentimientos lógicos, absurdos, inmaduros, completamente humanos; felicidad y tristeza efímeras; recuerdos incesantes; lágrimas evaporadas en el viento, vueltas a su esencia salina; ganas de ver el mundo de una nueva manera; inciativa para dejar el pasado atrás; sonrisas inesperadas de olvido; euforia excitante de nuevas oportunidades; gratitud por un bien hecho sin intención de provocarlo; carcajadas burlonas, risas juguetonas; experimento de experiencias; inspiración de lástima y risa incontenible por un espectáculo burlesco, barroco, carnavalesco que se crea en mi cabeza pensando en personajes ridículos, quizá dos son los protagonistas; conciencia de la vida en la muerte; vida como centro de todo; emociones como guía del cuerpo; cabeza como patrón de cuidados; una nueva persona refrescante; mi sonrisa vuelve a ser natural y mis ánimos espontáneos...

TML

...

2007-02-14T02:37:00.000-04:00

Fotografía tomada por: María York

La niña corre tras la luz de la luna. Está perdida en ese solitario bosque por perseguir los pasos de un extraño en quien confió.

Ella intenta esconderse en las sombras para perderse del alcance de los viejos fantasmas que tanto teme. No se refugia en su miedo para continuar su aventura oscura y lunar, mientras rastrea señales de luz que indican la salida del bosque.

No pierde la cordura y su esperanza sobrevive. Cree que con paciencia logrará salir cuando el tiempo de Dios así lo requiera...

La niña corretea los caminos del bosque hasta que poco a poco le va perdiendo el miedo a la oscuridad y desaparecen los fantasmas... Se consigue con una larga montaña que termina en una puerta con luz que la hipnotiza y la invita seguir con nuevas energías. Ahora ella siente ganas de sonreír, ya no se siente perdida.

TML

Tiempo

2007-01-28T19:27:00.004-04:00

Un viejo sabio, de blanca y larga barba está constantemente cuidándome. Él escucha mis plegarias, se sienta a cuidarme en mis noches de sueños intranquilos, atiende mis súplicas y escucha esas cosas que deseo con mucho anhelo y también las cosas que necesito. Siempre tratamos de sincronizar relojes para cumplir mi agenda de vida, pero me encuentro con que mi reloj se daña, porque mis ojos empiezan a notar a veces muy lento el movimiento de las agujas, como otras veces acelera su velocidad, mientras el reloj del sabio mantiene siempre un mismo curso.
Mientras intento arreglar mi reloj me desespero porque nunca sé exactamente cuándo se van a cumplir ni de qué manera las cosas de mi agenda, e intento desesperadamente por mi cuenta. Abro el reloj, lo desarmo, aprieto algunos tornillos, soplo con delicadeza el polvo acumulado, pero no encuentro hacer nada. Es en esos momentos cuando le pregunto al viejo sabio si ese reloj que me regaló el día que nací, realmente funciona y si tiene garantías. Pero él sencillamente me contesta, algunas veces sonriendo y otras con el ceño fruncido, que el reloj sirve perfectamente, pero que mis ojos y mi mente hacen parecer que no, pero que sí funciona. Cuando lo cuestiono por segunda vez, temo que pierda la paciencia, pero él se limita a hacerme saber que todo funciona como debe ser y que mis asuntos serán tratados cuando su reloj marque la hora exacta.
Cuando le pido ver la hora de su reloj, no me lo permite sino que me dice "tú tienes tu propio reloj, aprende a utilizarlo" y entre los minutos de la vida voy pensando en qué está mal con mi reloj. Las veces que pienso de esa manera, me sorprende la llegada de mis grandes eventos y momentos de mi agenda cumplidos, ya cuando menos lo espero, y justo en el momento en que tienen que suceder. Esos hechos ocurren al tiempo paciente y sabio del reloj de aquel viejo que tanto amo ¡Qué reloj para ser exacto!... Esto por fin lo entendí cuando de boca de mi gran amiga de la infancia escuché la frase: "El tiempo de Dios no es igual al tiempo del hombre".

TML

DeSpIsTe SeLeCtIvO

2007-01-25T00:30:00.000-04:00

Fotografía tomada por: María York

Es mi despiste un niño juguetón en la naturaleza de mi personalidad. Brinca incesantemente en la inocencia y guarda reposo en la credulidad. Se recuesta sobre los verdes prados de mi conciencia y allí practica con las nubes de ideas a cuál atinarle mientras lanza flechas. Pero es en el bosque de tus recuerdos donde no se atreve a entrar. El despiste no corretea entre los árboles que llevan tu nombre, no se atreve a entrar en ese oscuro bosque laberíntico indomable...siente que se podría perder.
Me parece absurdo de creer que tengo un despiste selectivo que me hace olvidar tantas cosas, ignorar tantas otras pero no afecta en lo más mínimo tu recuerdo.

Ahora mi despiste desde lo lejos empieza a saludarte, quizá ahora no te tema y empiece a jugar contigo (quiero que me enseñe a olvidar).

TML

la lividez de mis manos

2007-01-20T21:11:00.000-04:00

Fotografía tomada por: María York

La lividez de mis manos son reflejo de un recuerdo de tu presencia en ausencia
El temblor de mis labios

son ondas en movimiento extendido del frío viento

que provocaron aquellos viejos sollozos

del día cuando disfrazaste tu rostro
con esa máscara falsa e insensata,
máscara de insensible.
Es la forma de mi cuerpo
aquel violín que delicadamente aprendiste a tocar
y mis cabellos

aquellas cuerdas donde supiste componer una bella melodía armoniosa
que aún no sale de mi cabeza…
Y la tarareo cuando regresas a mi mente,
tarareo tus canciones
justo cuando llega la noche
con su sinfonía de silencio
que me empieza a ensordecer
cuando los recuerdos,
que vivimos juntos,
salen por la puerta de la conciencia
sin pedir permiso,
recuerdos que abandonan el inconsciente
de mi cerebro siempre tan lleno de ti.

TML

Se despide mi cuerpo

2007-01-20T20:57:00.000-04:00

Fotografía tomada por: María York

Escondido entre la sangre y la piel del cuerpo
escurridizo entre las células de los huesos
esculpido en forma de neuronas en el cerebro
desvaneciéndote en las últimas respiraciones
dedicadas a ti.
Vas cayendo en las plantas de mis pies
y saliendo por los poros en forma de sudor
colándote por última vez en mis ojos
te despido con esas lágrimas que ya cesaron
hace quince días.
Se despiden de ti los labios que agradecen
y guardan con recelo el recuerdo del primer beso,
dulce y mejor beso,
que quedará siempre grabado en la memoria de las células
que recubren estos labios.
Los últimos suspiros en eso quedaron
no tomaron forma de besos
no se tornaron en sentimientos
sólo en suspiros quedaron
cortando por un segundo la respiración corriente
ahora por primera vez sólo son suspiros
que ahora regulares se confunden con una corriente de aire
que despeina el cabello que recubre esta cabeza
que ya no te piensa con melancolía...
las manos que están al extremo de mis brazos
extrañaban acariciarte
ahora le hacen culto al tiempo que no logran atrapar
pero no pierden la esperanza en él
Ese tiempo que adoran mis manos
es el tiempo de Dios,
que es diferente al de la naturaleza a la cual pertenecen...
Este cuerpo humano se impacienta
desespera
recuerda
sueña
añora
sonríe
se siente vivo
y se desgasta al tiempo mortal
pero no deja de confiar en que liberarse de ti es la mejor opción
El tiempo de Dios no es igual al tiempo del hombre

mi cuerpo lo acepta y te deja ir,
te despide con bombas y platones
con música y bailes.
Te despide de la misma manera
en la que alguna vez lo hiciste sentir:
REALMENTE VIVO

TML

Monologando contigo

2007-01-20T20:44:00.001-04:00

Monologando contigo

recogiendo trozos de corazón en el suelo de mi cuarto

Cazando signos de interrogación que revolotean como mariposas alocadas

Martillando las dudas que corren incesantes y tropiezo con recuerdos que salen por la puerta de la conciencia sin pedir permiso

Juego con un muñeco que se parece al Desengaño: ventrílocuo grandioso, actor de sus propios montajes, ¡un payaso maravilloso del barroco!

No me hace reír, me deja muecas vacías que esbozan una sonrisa

El silencio es tu batalla ganada y un gran trozo de vida mi batalla perdida:

La guerra la gana el tiempo con el olvido

El inconsciente me dice CALLA Y PASA:

lo intentaré para escuchar mi propio silencio, no el tuyo.

Paso una nueva página y ¡Ah! Otra historia nueva se abre en mi camino

TML

Si huyes, pierdes

2007-01-20T20:38:00.002-04:00

Fotografía tomada por: María York

La cobardía surge cuando no somos capaces de admitir que algo ha muerto en nosotros
y gritarle al mundo la verdad más verosímil que se sienta:

Las excusas no tienen sentido.
Se disfraza la culpa de acusaciones y reclamos similares una balanza que se inclina de un lado (cuando eres tú quien pone gran parte del peso para desequilibrarla). En un lado de la balanza quedan lágrimas, excusas inconclusas, temblores de labios, balbuseos de razones y un carnaval de falsas máscaras para cubrir la bellezas interiores.

En estas ocasiones se necesitan verdades,
no mentiras piadosas (aunque parezcan las más sensatas):
No marees a tu contrincante con palabras bonitas
o afirmando sentimientos que no sabes si existieron
porque de ser así
¡Conviértete en poeta cantándole a las musas! Y podrás hacer que todos crean que el mundo en realidad no existe: "tan sólo somos almas errantes creadas por el lápiz de algún poeta que nunca quizo terminar su historia".

Noviembre 2006

TML

Inevitable

2007-01-20T18:35:00.000-04:00

Fotografía tomada por: María York

Inevitable el no pensarte, imposible el olvidarte. Rondas en cada pensamiento, escarbas en mis más profundos deseos, te adueñas de mi monotonía y la conviertes en poesía o quizá en un cuento de hadas, un mundo encantado y espectacular donde lo que mas deseo es hacerte gritar. Gritar por la felicidad de vivir, por compartir un sentimiento tan grande que crece en tu ser, gritar por tener todos tus sentidos activos, por respirar y percibir hasta la más mínima, delicada y deliciosa fragancia de este mundo que con sus sorpresas nos tiñe la vida de colores oscuros y tenues. Esa vida que nos da alegrías, nos da amarguras, pero que nos permite andar en ella, que nos permite decir “Yo vivo” y en toda la plenitud, vives los sentidos, vives las emociones, vives los sentimientos, vives los temores, vives la realidades, vives las mentiras, vives los sueños y lo más hermoso vives el presente. Y lo vives estando de una u otra manera siempre en mi presencia ¡qué regalo tan maravilloso el ver a una persona, que se está a un querer tan profundo, a vivir frente a tus ojos e influir de una u otra manera en ese presente, saber que dejaste tu huella en este mundo, sea con una sonrisa o con una lágrima!

Marzo 2006

TML

Entre suspiros y retazos de recuerdos

2007-01-20T18:24:00.000-04:00

Fotografía tomada por: María York

Entre suspiros y retazos de recuerdos, así me encuentras todas las noches bajo la sombra de aquella vieja lámpara que me ofrece un poco de luz. Me encuentras observando mis manos, suspirando para no llorar, cerrando los ojos para recuperar un poco de esa sensación perdida y dejar volar la imaginación un poco más allá. Escondida entre las sombras juego con situaciones completamente falsas, pero que me gustaría vivir, sólo contigo o como ahora sin ti. Pero así lo hago en esos momentos de imaginación, cuando entro en el mundo de fantasías, en esos momentos solo míos que nadie me puede quitar, ni los puede observar, es en esos momentos cuando eres mío más que nunca; es cuando tengo el derecho y deber de tocarte; cuando te puedo observar a los ojos y decirte todo sin decirte nada; cuando te puedo amar sin límite alguno; cuando todos esos suspiros, que causan el recuerdo, cobran vida y se transforman en besos… son los momentos perfectos para una sonrisa… así me encuentras, escondida entre sombras, siempre pensando, pensando, pensando… quizá ese es mi problema… te extraño por pensar …

Marzo 2006

TML

Soldado de mis caminos de esperanza

2007-01-20T17:32:00.000-04:00

Fotografía tomada por: María York

Son dedicados a ti estos escritos, soldado ausente de mis caminos de esperanza:

No tienes un rostro que te defina expresiones, no tienes ojos en esas cuencas para darme una mirada de ternura, aún no toman forma tus labios para regalarme la sonrisa que necesito, pero estás presente en mi interior siempre y siempre vives en mi corazón... ese que latiendo aguarda por tu llegada. Creí que finalmente habías prontamente tocado mi puerta, pero no, tan sólo era alguien tratando de imitarte, al menos me acercó más a ti dejando en mi huellas de dolor, lágrimas y recuerdos gratamente fantásticos que al igual que me hacen reír, me hacen llorar... Ese ser quien intentó imitarte, amor de mi vida ausente, dibujó un boceto muy similar a lo que espero de ti el día que te conozca... Por él empiezo a llegar a ti... a él le dedico estos escritos que salen de mi memoria melancólica; mientras a ti te dedico la esperanza de amar tan sólo para sonreír sin mentiras ni piedades, con verdades y bellezas... si a ti, soldado de mis caminos de esperanza, recorro esta guerra para algún día llegar a ti...a ti que me corresponderás de igual manera, a ti que superarás este disfraz que intentó simularte, pero por ahora el recuerdo de ese disfraz, que es lo que más cerca me tiene de ti, es a quien le dedico estos primeros poemas...

Te escrito sólo en los momentos en los que mi musa inspiradora me lo permite. Aquellos momentos cuando mi alma está dispuesta a desnudarse frente a ese gran artista que es lápiz, se convierte en pintor del boceto de mi alma desnuda... Se convierten las palabras en las mensajeras de los sentimientos más íntimos que guardo con recelo. La musa toca la puerta de la inspiración en mi cerebro en los momentos cuando la duda y la tristeza manejan mis pensamientos. Escribo cuando mis sentidos delatan al subconciente y tumban las teorías del sentir que ya creía cosa del pasado, revuelven viejos pensamientos que creía bajo el polvo del olvido, pero también traen nuevas cosas para proseguir en la vida y finalmente me manejan, me poseen, hasta dejarme caer en el mar de los pensamientos. Ese mal tumultuoso está lleno de olas que mezclan recuerdos con esperanzas y forman soldados de espuma de mar cada uno con conocimientos, con dudas, crean constantemente guerreros diferentes que, efímeramente, viven en el interior de mi mente. Son de personalidades diversas y mueren con la misma rapidez con la que nacen... y son sus almas las piezas del gran rompecabeza de la memoria donde el tiempo no existe: se mezcla el pasado con el futuro, las dudas con las esperanzas, las mentiras con las verdades, las ilusiones con la realidad... son la imaginación y la mente aquel mundo perfecto donde sucede todo lo que deseo, donde escapo para volar en la perfección, donde creo mi propio concepto de belleza y no hay cabida para los errores... finalmente es el sitio donde la ilusión es el estilo de vida perfecto.

... todos hemos caminado en ese mundo alguna vez...

TML