viernes 6 de noviembre de 2009

Un dedo de naturaleza malvada




Qué más da si ya no funciona
y nuevamente escuchas la misma excusa.
El dolor no va a perder su facultad de doler
es un sustantivo tan poderoso que traspasa la palabra
el signo, el significado
el morfema y te toca la vena.

Es un dedo - así lo he visto en varias ocasiones -
que siente debilidad por los tejidos abiertos.
Cuando el dolor siente grima
porque alguien cerca de él ha chirriado los dientes,
o ha escuchado un suspiro de mocos y lo cubre el asco,
entonces busca enterrar su uña en la herida abierta
hasta adentrarse completamente y comienza bailar frenéticamente.

Se gratifica sintiendo cómo se retuercen los lagrimales,
las vísceras - para quienes sufren gastritis -
y sólo sienten alivio cuando las lágrimas salen del herido.


Así el dolor toma forma de sustantivo nuevamente,
de signo
de significado
de morfema,
entra al diccionario y el inocente que lo lee sólo dice:
"¡Ah! tonta palabra atrapada en el papel, en la boca"
Pero no sabe lo que dice, pues no la ha conocido.
Este irrespeto no le duele al dolor,
le dolerá a ese que no la respeta...
El dolor esperará hasta que a ese inocente se le abra una herida
y reirá en venganza enterrando su dedo.


Por eso digo, qué más da si oyes la misma excusa
sufres penas de amor
se aleja un ser querido
te golpeas
no frenes las lágrimas, complace al dolor para que se vaya feliz y te abandone.
No hay nada que puedas hacer contra ese dedo maléfico,
¿Mi consejo?: ¡Relájate y coopera!, eventualmente se irá;
eso sí, cura bien esas heridas luego de su partida.
TML

martes 3 de noviembre de 2009

Lánzate que el golpe avisa...





Hoy necesito el suelo
acostarme sobre él, pisarlo con fuerza, sentirlo
que su dureza me transmita alguna seguridad en la vida,
la única certera sobre este planeta:
siempre tendré algo que pisar
es tan cierto como la respiración

La respiración, el suelo y la muerte
son verdades definitivas
al menos mientras el mar no se trague la tierra

Quiero acostarme boca arriba
dormir con dolor de espalda
para sentir que el suelo no se ha desvanecido
que sigue ahí
que siempre tendré un pedazo de él para caer
No es la nada lo que nos sostiene, es el suelo
la superficie dura
que es tan sincera que siempre avisa con el golpe
con el roce
con el tacto
Está
el suelo
y yo
con los pies sobre él

El mal no se lo ha tragado (tos del poeta)
- perdón, tragué tierra mientras besaba el suelo
y no pude escribir bien-
El maR no se lo ha tragado
aunque va en aumento,
crece su proporción salada
Mis lágrimas tontas lo alimentan

El mar me da las gracias por devolverle a sus hijas saladas
pero me pregunta: "¿Otra vez tú?"
me ofreció regalarme sus gotas para que no me quedara sola en la tierra
pero aunque me las tragaba seguían saliendo de mis ojos
El mar me miraba con lástima de madre

El mar es dulce conmigo, suave - ¡ya saben! -
el suelo es tan certero que me avisa con el golpe
con el roce, con el tacto
Sigo amando más la verdad ruda de la tierra
por eso ahorita estoy acostada sobre el suelo
es lo único sobre lo cual, si decido dejar mis manos,
no me va a mover de mi sitio

AL menos que un factor externo me mueva de allí
como mi mamá llamándome
mi hermana haciendo algún reclamo sobre las toallas de baño
mi papá pidiéndome un vaso de agua
o tú, que vengas y, si estoy parada
sólo contemplando el poder de estar parada
pisando suelo
vengas desde muy lejos a empujarme por gusto
o por disgusto
o que vengas y te tropieces sin querer
sin verme y me muevas de mi sitio

O PEOR AÚN
la posibilidad más terrible
que ni el suelo me quiera allí
y se sacuda con un temblor para tumbarme
Pero suelo, te digo algo,
no hay nada que puedas hacer
siempre te voy a poder usar
pase lo que pase
terminaré sobre ti
así que no te molestes y aguántame
como siempre
en silencio y frio.

Le doy masajes al suelo
las palmadas de consolación que necesito

El suelo frío no hace nada
en su silencio está mi tranquilidad
sabe justo lo que necesito


TML

jueves 22 de octubre de 2009

Un conejo que hablaba






Estaba sentada en una mecedora, viendo hacia la puerta esperando a que el aire refrescara un poco mi morada. El aire no llegó, en su lugar apareció un conejo que hablaba. Pasó, hizo un comentario sobre el clima, fue a la cocina, buscó una rama de perejil y se sentó a mi lado a mordisquearla. Ahora que lo cuento, me sorprende cómo no me alarmé en ese entonces; en ningún momento le pregunté qué hacía allí, sólo empezamos a hablar y se quedó a vivir por un tiempo.

Le ofrecí comida, juguetes, contarle mis secretos y todo lo aceptó gustoso. Comía, jugaba y me escuchaba muy bien. Era un conejo encantador. Aunque hablábamos bastante, me di cuenta que no teníamos nada en común. Cuando íbamos a escoger los juguetes para la jornada de diversión del día, el animalito agarraba una pelota y yo un libro; cuando era el tiempo para escuchar música, yo escogía Guns and Roses y el conejo un ritmo raro lleno de palabras sexuales; en las noches cuando surgían los temas filosóficos, yo peleaba por la falta de sensibilidad del ser humano moderno, mientras él se quejaba de la falta de practicidad; cuando leíamos de historia su enfoque analítico era desde la economía y el mío desde la antropología; como dije antes: no teníamos nada en común (quizá ese aire de inocencia que exhala de ambos). De igual modo me encariñé con el conejo.


Un día encontré roto un cofre que era muy preciado para mí (alguna vez le conté al conejo quién me lo regaló). "Tropezó y lo tumbó" pensé, y cuando recogía los trozos del suelo, el animalito se me acercó con sus ojos grandes, mirando al suelo y moviendo las patitas nervioso "fue sin querer" me dijo. Otro día desapareció mi peluche azul favorito (regalo de un buen amigo), "lo perdió jugando" pensé, "fue sin querer" dijo él. Durante una caminata matutina, regresé del bosque y al entrar en la casa metió su pata en mi camino, la caída fue estruendosa: me rompí las rodillas, estrellé el rostro contra el suelo y se me rasparon los brazos. Mientras recogía bastante adolorida los pedacitos de dientes, llegó brincando el conejo con una curita y me la puso en la frente;"a lo mejor necesitaba estirarse" pensé, "fue sin querer", dijo él.

Fui a la clínica después de ese incidente, los médicos me preguntaban qué había pasado, no quise decir nada para que no pensaran mal del conejito. Cuando regresé a la casa encontré mi pecera de cristal rota, los pececitos muertos y las piedritas regadas en el suelo; "tumbó mi pecera de cristal" pensé, no dejé que me contestara con su usual "fue sin querer". El conejito se soprendió y ya muy tarde quise preguntarle por qué apareció así en mi casa, o cómo es que era un conejo que hablaba, o por qué sus orejas se caían. Nunca quiso responder, se dio media vuelta y se fue brincando, dejando bolitas marrones de salida.

TML

sábado 26 de septiembre de 2009

Mi tiembla tierra




Se me acaba el sentido común
la estructura de mis discursos se disuelve en un fluído torpe
que se atropella por salir de mi boca
y se chorrea
ensucia las extremidades de mi cuerpo
las sacude con su marea desesperada

Tiembla mi tierra
baila ante tí
queriendo ser seductora
pero asusta
se mueve con un meneo
desorbitado que no calcula
no mide por donde pasa
y controla así al cuerpo
que amoreteado se golpea contra las paredes

Entonces río y lloro
lloro y vuelvo a reír
y de tantos espamos y contraer las entrañas
vomito para exorcizar la locura momentánea
que me causa tu presencia

Todo pasa en unos segundos
-peor momento de mi día -
y disimulo el terremoto con una sonrisa
Cruzamos dos frases comunes
y ni te enteras que acabas de causar un desastre natural
allí, en mi mundo
ese que aún desconoces


TML

viernes 22 de mayo de 2009

Viendo al infinito (sin ver más allá)



Y un día la cobardía pudo más que yo.

Entonces me volví espectador inerte

Un observador lejano

un miedoso

un soñador compulsivo

pintor de un autoretrato inmóvil que te observa.

TML

Fotografías obtenidas de http://little-people.blogspot.com/

viernes 17 de abril de 2009

Si soplo...




Desperté con el poder de soplar,
si lo hago fuerte se caerá un árbol en algún sitio.

Si soplo un poco más fuerte
las olas crecerán y hundirán a una pequeña isla.

Tal vez me atreva a tomar todo el aire
que entre en mis pulmones
y sople con fuerza para voltear el mundo.

Quizá siga respirando a un ritmo natural,
pausado, tranquilo... para evitar accidentes.

TML

lunes 30 de marzo de 2009

Un sueño y una realidad se confundieron

Conocí a un sueño que cruzó la línea de la realidad.
Conocí a una realidad que cruzó la línea del sueño.
Mezclaron los límites y confundieron al cuerpo.
Al despertar el Engañado sufre
se siente traicionado
por su propio sueño
ese que lo alentó
le dio aventuras
le hizo llorar, ser feliz, pensar, hablar
decir las cosas más elocuentes de la vida.

Ese sueño que cruzó la línea no entendió su naturaleza fugaz
se quizo quedar en el despertar
y alertó los sentidos.

"Siento que es tan real" dice el Engañado.

Y pasa todo el día confuso,
el sueño no lo quiere dejar
se hace pasar por recuerdo.

El Engañado cierra los ojos
se aferra al sueño
lo siente en el escalofrío de su espalda
en su piel puntiaguda
en los casi invisibles vellos del final de su espalda
que se alborotan dorados.

El sueño penetra en el cuerpo del Engañado
profunda
intensa
realmente.
Se materializa haciéndolo sentir
se apodera de la memoria involuntaria
y le hace creer que fue parte de sí
que lo vivió
lo disfrutó
que se fue con el tiempo
y quedó archivado en su mente.

Pasó el tiempo del sueño,
el Engañado quiere recuperar el sentido de realidad.

Era el turno del sueño de tener una aventura,
era el turno de la realidad de tener un sueño,
todo era un plan del cuerpo cómplice de ambos,
para un sacudir involuntario y despertar al Engañado,
el que sufre las jugarretas del otro.

El engañado inocente se pregunta:
"¿Qué quiere ese sueño juguetón?"
responde:"Creo que nada"
y, en silencio,
disfruta de las sensaciones que se esfuman
de la misma forma en que nacieron:
efímeras, hechas de memoria fantasiosa,
inconsciente, mentirosas y difíciles de leer entre líneas.

Mañana el Engañado será víctima de otro,
el sueño olvidado y tragado por el cuerpo.


TML

martes 24 de marzo de 2009

Un universo y yo



Infinito, inmenso, negro
está allá el Universo.
Pequeñita, dudosa, observadora
estoy yo aquí.
El Universo me mira
me echa un guiño con alguna estrella fugaz
me vigila con sus ojos brillantes.
Yo miro al universo
con dos puntos verdes, negros y marrones
sólo dos, pero hago lo mismo que hace él con miles.
Su oscuridad refiere a mi nada.
Sabe que necesito algo,
sólo espera a que yo dé el primer paso
en esta relación interestelar.
Entonces me da una pista
para dejar el miedo de lado,
("Iguala la nada y desea con fuerza")
Cerré mis ojos
apreté las pestañas
pense en un nombre
lo repetí mil veces...


Espero la respuesta del Universo.


TML

viernes 20 de marzo de 2009

Café en reposo



¡Cómo disfruto de la neutralidad!
Es una espera paciente y relajada
hacia algo que amenaza con explotar.
Ese estado inmóvil que neutraliza el ocio
no crea, no altera, no desespera,
sólo desvía las energías de sueños despiertos
y desenfoca sentimentalismos a otros lados del cuerpo.
Una taza de café en reposo
el azúcar en el fondo
el polvo disuelto que corre en las venas en contra del sueño
yace allí, marrón, tranquilo, inerte
y el agua, algo sucia, sólo se mueve a merced del viento
o por la torpeza de quien pueda tropezar la mesa donde se encuentra
todo por accidente, sin segundas intenciones.
La mezcla líquida va girando al ritmo exacto del planeta
un espacio de tiempo detenido en la neutralidad
cósmica y pacífica, que le gana a la felicidad.
¡Es tan frágil! sólo basta que venga el que introduzca la cucharilla
revuelva y vierta leche al gusto
todo con la intención de estropear la envididada calma
y, en venganza, bebérsela hasta el fondo.
¡Salud!
TML

martes 6 de enero de 2009

Detener




El mundo gira, no lo puedo evitar
quisiera pararlo y recorrerlo en suspensión
detener el mareo que le causa a mi cabeza
ese movimiento circular
redundante
de autómata infernal que contamina mis pensamientos
mis ilusiones, esas fantasías dantescas.
Quisiera congelar y conocer ese mundo
gritar sin ser escuchada en sus aires
tocar su tierra sin molestar a nadie
imaginar que tengo el poder de controlarlo
sólo por un segundo
para luego con fuerza
regresarle su movimiento perpetuo...

TML

jueves 20 de noviembre de 2008

Muñequito de papel


Alguien desde el cielo se inspira
dibuja con su dedo mágico sobre el papel
quiere enmarcarlo en la pared de su cuarto
pero se le cae hacia la masa verde.

Un muñeco de papel blanco cae en un vientre
es deseo de todos darle una forma
Ella lo vuelve niño con su imaginación
él quiere volverlo una pelota de beisbol
Ella quiere cuidarlo
él jugar y lanzarlo lejos
No hay forma pero promete
no hay vida pero late
no hay color pero contiene rojo
Es un lienzo en blanco sobre el que muchos podrán pintar.
Se aventurará a crecer
tomará forma propia
alguien dibujará un mundo sobre él, dejará de estar en blanco.

TML
Mucha fuerza amiga



lunes 27 de octubre de 2008




Se contraen las paredes del estómago
se retuercen como gusanos andando
recorta la boca y desaparece el hambre
nace una molestia que recorre los miembros
acelera el corazón, debilita el cuerpo, la piel se eriza
las lágrimas corren apuradas a los ojos
la desesperación se adueña de los gritos
una descarga emocional viene luego
exagerada, liberadora, catártica
y la tranquilidad posterior es encantadora

TML

miércoles 22 de octubre de 2008

La risa bajo el agua




En aventuras submarinas se sumerge
nada, se balancea ondulante
ríe, feliz
penetra la corriente
se aleja de la tierra
una risa silente
precisa
la más sincera del mundo
esconde su sonido en caracoles
se vuelve el cantar del mar
sopla el viento sobre él y devela la risa
descubre los secretos de la felicidad de la vida
pero nadie los escucha y se pierden en el tiempo



TML

martes 30 de septiembre de 2008

Respira




Respira, cierra los ojos y observa,
una imagen automáticamente se forma allí
hay algo tatuado en el revés de tu ojo
te acelera el corazón y crea un cosquilleo
que recorre tu cuerpo y te hace sentir cosas maravillosas
nuevas, inexplicables, irreconocibles en tu pasado

Abre los ojos, esa imagen vuelve a aparecer
el nerviosismo te ataca los sentidos
inmoviliza tus extremidades, te hace temblar
la desesperación llega cuando desaparece
y queda un vacío que llena la imaginación
La mente juega a inventar
enojos, reconciliaciones
películas, risas
caricias, emociones infantiles
paseos agarrados de mano
días soleados, noches diferentes
besos tiernos y apasionados
que de pronto se materializan tras un reencuentro

Llámalo con la mirada, el cuerpo, la mente
tu corazón grita por más atención
te sientes niña malcriada como años atrás
quieres reclamar que sólo es tuyo
pero tu boca calla, tus manos se inquietan
sale un silencio ensordecedor
escuchas al aire que te susurra que tengas paciencia
y tus humores bajan através de estas palabras.


TML

viernes 26 de septiembre de 2008

Despierta



Hola
abre los ojos
sin apuro
observa tu alrededor
siente la calma del recién descansado
la paz del mundo se transforma en sensación
y recorre tu cuerpo, te hace sonreír

Hola
abre los labios
naturalmente
abre tu boca y sonríe
el cosquilleo de tu estómago abre paso
y acompaña a la sensación de paz
recorre tu cuerpo, te hace pensar
Hola
expande tus oídos
escucha los latidos acelerados de tu corazón
el golpe en tu pecho te emociona
acompaña la sensación de paz
recorre tu cuerpo, te hace sentir

Hola
expande tus pensamientos
recuerda qué se siente ser feliz
la imagen en tu mente crea emociones
acompañan la sensación de paz
recorren tu cuerpo, te hacen vivir

TML

martes 9 de septiembre de 2008

Masa




Las manos comienzan a darle forma a la masa amorfa

y el sol comienza a pegar en los ojos desnudos

los dedos se entierran dejando huecos de intensidad

y se reconoce una figura un tanto familiar

¿Qué es? el escultor no sabe responder

sólo deja que sus manos amasen y amasen

hasta que solas se detengan de trabajar


Hizo figuras grandes, las deshizo

encontró figuras pequeñas, las deshizo

bocas, narices, brazos, piernas

un acercamiento de dos picos dio la sensación de un beso

en seguida la mano escultora lo aplastó.

La masa reposa en su mesa sin forma

esperando a que el escultor termine su siesta

y regrese a ella con la esperanza de ser algo.
TML

jueves 17 de julio de 2008

El ensueño ¿artístico?



“Un bello poema no es sino una locura retocada”
(George Steiner)


Desperté del ensueño ¡había vuelto a vivir!
Reencarné en poeta melancólico y me volví uno con la pluma
experimenté el excite del roce con el papel
ese amante frágil que guarda tantos secretos de la mano del hombre
el confidente de la tinta, coleccionista de recuerdos, canciones, amores
mediador de emociones desbordadas del amante
pensador, iluso y soñador.
Papel cómplice de engaños y picardías,
captor de la oralidad volátil que congela la esencia del pensamiento
el andar, el seguir, el destruir del hombre
testigo, cómplice y víctima de la mente del poeta
Ese que se confunde y no se reconoce
no sabe diferenciar de sexo, ni vida, ni vocación ninguna
Ella o él frente a su imagen:
Me levanté un día frente al espejo sin encontrarme
las manos, el rostro, alguien se movía al compás de mi cuerpo
no me vi, te vi, me vi, te vi, me vi, te vi, ¿quién era?
Híbrido de vidas y colores enredados como un montón de hilos de tejer
cogí las agujas, tejí sin parar el cabello, los ojos, la boca
no lograba conseguir mi forma
Tejí, destejí, e hice una mortaja para guardar ese cuerpo extraño
¡Vaya inconformidad! Me sentí Penélope, Úrsula
tejiendo infinitamente, sin freno, infernalmente
Y una mano me detuvo, me vi, eras tú, pero no quise entender

“¿Logré escapar?¿Me perdí en algún laberinto
que inventé?”
(José Tomás Angola)


Y la poeta quiso ser narrador.
Escribió historias hermosas cuyos personajes buscaban incansablemente la felicidad
pero nunca la encontraban
Inventó mundos, países, lugares maravillosos
Se refugió en sus aventuras literarias
Se enamoró de un personaje protagonista de una novela que empezó
Un narcicismo diferente nació aquel día
cuando soñó con ella e hizo la crueldad de crear un libro sin final
donde existía un amor sin sentido, conflictos ni diferencias
Mató la magia de su historia y se perdió
entre narraciones infinitas de felicidad enfermiza con su amada imaginal
No quiso salir de allí, se convirtió en personaje de su propia historia
le quitó el sentido de belleza a la escritura
continuó su historia en los sueños y así fue desgastando su tiempo.
Condenó al cuerpo a sólo sentir a través de las palabras escritas
tomándose demasiado en serio el “no nos dejes caer en la tentación” del Padre nuestro.
Entre sus sueños ese narrador le dio a su amada la habilidad de cuentista
y ella en su felicidad falsa quiso escribir la esencia del cuento.
En una de sus tantas muertes mentales (cuando su amado despertaba del sueño)
descuidó su libro de notas, aquel que él encontró y leyó:




“Erase una vez una bebida prohibida en forma de dulce néctar: el dolor de mi cuello, el protagonista de mis sueños, el príncipe azul del desencanto. La bella durmiente, el corazón latiente, la mirada perdida, la ilusión corrompida, la niñez encarnada, la princesa ilusa.Un cuento de desengaño, personajes crueles, verdades dolorosas, persecuciones terminadas en muerte, un ‘vivieron infelices por siempre’.La princesa y el príncipe, la mujer entregada, el hombre que engaña y ¡ah! Aparece la bruja, el príncipe y la bruja, el hombre idiota, la mujer provechosa, un cuento de Hadas un tanto torcido.


FIN”


“Disipada la asfixiante humareda que estos relatos
dejan tras de sí, el lector podrá intuir que todo soñador
no es más que un perdedor compulsivo. Pobre de él,
todavía no lo sabe.”
(Oscar Marcano)


Aquel día el narrador se desencantó de su amada
Ella enumeraba caóticamente las imágenes
no era cuentista, ni poeta
no era nada, él no era nada, yo no era nada
No sé cómo expresarme hablando, pero sé que la escritura me da alivio
es mi disfrute personal
Ni el narrador, ni el cuentista, ni el poeta me agradan del todo
pero es imposible no quererlos
Ellos caminan al son de mi alma, bailan con el ritmo que les toca mi corazón
Música encantadora que crean mis manos, mi lengua, mi alma
mi cuerpo se deja llevar sin detenerse, con un baile macabro que nunca termina
Toco una música que para oídos ajenos suena estruendosa y horrible,
para mí son tonadas dulces que acaramelan mis extremidades
y me hacen sentir orgasmos de espíritu,
que terminan en una sonrisa perdida, un cuerpo atontado
por las mentiras que le dicen mis manos a mi cerebro
Las palabras juegan conmigo, yo juego con ellas, el juego es incesante
les miento, me mienten, creamos mentiras
para hacerle creer al corazón que realmente siente
Mis manos son mis cómplices y compañeras del engaño
ellas golpean, comen, tocan por mí,
me manejan mis manos y es por eso que cuando te toco,
me hacen creer que el amor existe.



TML

jueves 29 de mayo de 2008

Un saludo




Un saludo, una mirada fugaz. Un guiño del ojo del alma propiciado por Eros. Su despiste no quiso dar cuenta de ello, por eso siguió bailando en su ensueño de perfección de aquel momento. Era feliz simplemente por estar allí, con la música, el lugar, la gente, todo parecía haberse reunido exclusivamente para su felicidad. El invierno, la compañía, las miradas, los vestidos, la novedad; la belleza visual se depositaba en cada cosa que se moviese o no, pero que era perfecta por sólo pertenecer a esa tierra. Su andar desesperado de emoción llevaba más de una semana, las manos ansiosas, la cámara siempre lista, sus movimientos latinos (aunque inexistentes en su país) quieren salir a flote por sentirse extranjera en busca de diversión y de alguna manera un crecimiento personal. Cada movimiento parece premeditado, pero la naturalidad se le hace parte del cuerpo y la extrañeza del sitio nuevo penetra sus células, le eriza la piel y el escalofrío toma la forma de una mano que roza su cuello, su espalda y crea esa sensación de frío en sus senos.
Una sonrisa, un roce fugaz. Una declaración de amor efímera grita la boca de su alma. El alcohol hizo no dar cuenta de eso, por lo que siguió bailando aquella música que detestaba, pero que, por alguna razón inexplicable, se había convertido en algo hipnotizante que le hacía mover el cuerpo incansablemente. El invierno, la compañía, los vestidos, todo se le hacía familiar y disfrutaba de la sensación de encaje, pensó “he encontrado la llave que abre el secreto de la tranquilidad de mi alma” mientras pisaba la tierra. Todo se le hace surrealista y se repite incansablemente que no lo puede creer, está feliz, casi con el alma transportada del cuerpo, viendo desde arriba el panorama de sus días perfectos. Las luces fueron captadas por sus ojos y encerradas en su pupila por la negrura cautivante, el brillo tenía vida dentro de las dos cavidades verdes y blancas y rojas y negras y aguadas, fueron testigo y guardianes de todo lo que vino después, que pasó al cerebro, al alma, hizo memoria en el cuerpo.
Una palabra, una química menos fugaz. Una entrega en alma y cuerpo hace la imaginación. La picardía propiciada por el alcohol dio cuenta de ello, pero siguió bailando la música horrible y hablando con una confianza que sólo nace de relaciones de una vida anterior. El invierno, el calor del cuerpo, el roce de manos, todo lo disfrutaba y lo vivía con naturalidad; no pensaba nada en aquel momento dominada por un halo de comodidad grandioso. El surrealismo es asentado en el alma y la felicidad, consciente de su estado pronto a extinguirse (aunque de manera forzada), es más vitalizadora y tangible que nunca. Por primera vez sus sentidos enloquecen, toman vida propia: el corazón late rápidamente, las manos tiemblan, el estómago alborota a sus huéspedes que responden con cosquilleos y los músculos faciales toman vida propia causando sonrisas tontas e inesperadas.
Un beso, un recuerdo inolvidable. Los labios, la lengua, las manos jugaron tiernamente entre la boca y el cuello. El alcohol, el viaje, la felicidad adictiva, el bienestar inexplicable hicieron caso omiso de la locura y la hicieron dejarse llevar. Bailaba al son de la música que odiaba, tocaba a quien le gustaba, hablaba de todo, besaba sin parar y con la sensación más divina que sintió en cualquier otro beso. Química, sensualidad, deseo. El invierno, el abrazo que nace del invierno, el beso que nace del abrazo, la felicidad de pertenecer por un instante a la tierra que entre sueños tiene vida propia. Todo se hace memoria y se idealiza, la misma mano de escalofrío recorre el cuerpo, los sentidos vuelven a enloquecer ¡Allí viene la sonrisa inesperada!




TML

miércoles 12 de marzo de 2008

España

Un amor platónico encarnado en invierno


de suave y fría brisa que besa


y se pasea entre tanta mezclas

razas, paisajes, personalidades


culturas unidas por un deseo de disfrute


y conocer esta hermosa tierra


Sitio dueño de sueños de tantos años


que finalmente se materializan

Un primer encuentro que expandió mis ojos


mi boca, mi alma


pisaba algo diferente

respiraba otro mundo

Mejor de lo que nunca imaginé










Madrid ciudad señorial

historia, fiesta, ritmo acelerado

urbe cuyo corazón late a gran velocidad

como el paso de sus transehúntes

humores fríos como el aire

miradas y palabras que entibiecen el alma


alivian al corazón


Ciudad de pasos limpios y acelerados.













A coruña

A Coruña y Santiago de Compostela

A Coruña y su tranquilidad

amabilidad, amor, paz

vistas grandiosas para el bienestar mental y visual

es una voz que se te acerca tiernamente al oído

susurrando las palabras más hermosas del universo

te habla sobre el secreto de la felicidad

Amor reencarnó en sus calles y su gente

lo convirtió en un sitio que hechiza pensamientos

y seduce con suave música


El primer amor nunca se olvida,

nunca olvidaré Coruña.









Mis pulmones se volvieron del tamaño del mundo

al respirar Barcelona

mi quijada y mis ojos cayeron en picada al suelo por el asombro

Experimenté un orgasmo multisensorial

de mente, cuerpo y espíritu

me estimulaba tanta música, arte y fiesta juntos

actuación, pintura, baile,

canción que suena al son de mi alma

sentí un encaje perfecto

En Barcelona encontré la llave correcta

para abrir la puerta de mi corazón y felicidad

al resto del mundo.

Nostalgia del buen amigo

de la mano que ayuda

del abrazo que conforta

La ventana a la alegría empieza en sus aguas

Ciudad que detiene las agujas del tiempo

a los ojos que admiran la fuente de Plaza España

Luces, colores, humanidad

perfección hecha de música y agua

El secreto de su encanto es el agua

ella la hace un sitio mágico ante todos.

TML

lunes 17 de diciembre de 2007

sólo una vez



El corazón gritó sólo una vez y calló para siempre.
Aturde su silencio, preocupa su monótono latir.
Extraño su ritmo acelerado que activaba los sentidos
y desataba esa ola furiosa de adrenalina al cuerpo.
Tal vez en un futuro despierte otra vez...
Pero por ahora duerme, dulce bella durmiente
por cien años, por mil, o algunos más.
Recobra fuerzas, sueña, vuela, muere y vuelve a vivir,
que yo velaré tu sueño desde aquí afuera
y estaré lista para tu nuevo despertar.

TML